La línia 52

Eren les 4 de la matina, després d'una perllongada conversa que semblava no tenir final. veintipico anys després, -si lazima nyeupe au-, les casualitats i la màgia per molts satanitzada de les xarxes socials havien fet realitat un miracle gairebé sortit de la enciclopèdia Tlön.

La xerrada va iniciar com qualsevol conversa adulta a això de les 10 de la nit:

-Que gust trobar-te, tant de temps després ... bla, bla, bla

- ... Sí, no l'he vist. A aquest sí, crec que viu als Estats Units ...

- ... saps qui va morir, aquell que li deien pet ressentit ... jajaja, bla, bla, bla.

-Sí. No, Gay? ... No et crec !, que desaprofitament ...

23 línies van ser suficients per entendre que hem estat desconnectats, que som conseqüència de les circumstàncies. Després la xerrada va canviar d'estrofa encara que no de cor:

-I que fas?

-Jo també vaig estudiar Batxillerat, després em vaig anar per ... bla, bla, bla.

47 línies buides, com la conversa que tindríem amb un ex company de feina o una trobada casual a l'avió per intercanviar milles per saliva.

Però la línia 52 va canviar totalment el codi:

-Que temps aquells ...

El recorregut va iniciar en aquest sector del nostre disc dur, que la desfragmentació no pot tocar, vermell i amb una letrecilla B. Després es va barrejar entre record i conversa com a mapa mental en fils lleugerament connectats, a partir del seu primer somriure en aquell saló d'Activitats Pràctiques, quan el enformador es va anar en el meu dit índex; i mentre el més grandulón es desmaiava amb la sang sobre el carret de fusta, ella es va treure la bincha negra que feia servir com a diadema i en un moment va tallar la fugida de sang i va cobrir el meu dit.

Aquella mirada hauria quedat en la meva memòria per sempre, bonica, de galtes blanques i el seu somriure temorosa, amb un salvatge floc de cabells cobrint-li la cara a falta de la bincha i el seu ull mirant-me gairebé amb la cella esquerra. No podia recordar-la amb una altra roba que no fos la seva camisa blanca i faldilla de paletones blaus, però no ocupava recordar alguna cosa més perquè l'amor en aquests temps era als ulls -en aquests primers dies, és clar-.

Aquest dia va ser màgic, mentre la Senyo Selva em mirava el dit a infermeria meu record estava en aquella mirada, i la forma com feia el seu bec en dir:

-Premeu aquí, més fort.

Aquella nit, després de fer tasques en saló d'estudis em vaig ficar al llit a la tarima i va ser impossible llevar-me la cara del meu record. Tancava els ulls i la veia al cel fals de sostre, els obria i s'esvaïa en un to boreal pixeleado; vaig sentir bonic pensar-hi, i vaig tenir un somni estrany en què la veia somriure de costat a la llunyania, en un capvespre que de RGB #DDA0DD a l'horitzó es decantava a les galtes i es dissimulava en densos núvols tirant com a siena torrat.

A l'endemà tot semblava tornar a la rutina. La classe d'Estudis Socials amb la seva enutjosa pregunta de la primera hora, mortals nervis per ser el pròxim, que s'esgotessin les preguntes fàcils, estrès per un presumit estudiós que semblava sabérselas totes i unes tremendes ganes d'orinar que provocava la sarcàstica rialla de la professora Élida. després va passar Bocho amb la classe de Matemàtiques, i llavors em va arribar un paperet de tres cadires davant, doblat sense gaire gràcia:

-Bon dia el meu pacient, com està el ditet.

Vaig aixecar la mirada, i ella em fotografio amb la cua de l'ull al moment que em va fer un lleu somriure sense Azimut de 32 ° 27 'i 42.77".

Llavors vaig ser conscient del que era estar enamorat. Vaig respirar entretallat, no aire sinó una barreja de ganivets que van travessar la meva faringe, esbocinant el nus de la meva tràquea i pasconearon meus pulmons en espectacular fuetada. Era fatal però a el mateix temps suculent, sentia que la seva mirada estava en la meva sang, i sense més volta li vaig contestar el paperet.

-Està millor, grasias a algú.

No em va contestar, no em va tornar a veure en tot el matí. Vaig tenir por que no li hagués arribat, em vaig sentir una terrible idiota, a el grau que vaig oblidar totalment el que havia contestat.

Però l'amor en aquests dies toca la porta una sola vegada; després com el Governador de Los Angeles, torna amb tot i camió a derrocar-la. Just això va succeir en la jornada de la tarda, quan ella molt seriosa em va demanar prestat el quadern d'anglès, i m'ho va tornar amb una carteta doblegada artísticament, pasteleada per sobre amb ratlladura de llapis de color, amb dues lletres inicials barrejades que definitivament deien que era per a mi. La vaig guardar a la butxaca i vaig suportar desesperat les tres hores que em van semblar una eternitat, amb cops al cor, picor a les costelles i una barreja d'erecció amb grans ganes d'orinar. Aquell va ser l'inici d'un anar i venir de cartitas en què gastava una hora a escriure de l'ànima, mitjana en tornar-la a fer amb Larousse en mà i un dia sencer per esperar una resposta cada vegada més comprometedora.

___________________________

És curiós, eren les 3 de la matinada, i la nostra xerrada era una barreja d'estar adormit recordant un passat fantàstic amb estar despert conversant amenament. Fins a aquest moment, mai parlem de les nostres vides actuals.

Però això només semblava ser una seqüència de la banda innocent de el cor. Vam riure concloure que mai li vaig demanar que fos la meva xicota, i tampoc deixem de ser-ho. No hi va haver seguici, no hi va haver esperes, proves de sinceritat, no hi va haver consultes al coixí, dejunis, tractes, acords ni tampoc un pal de tornada. Mai vam saber el moment que les nostres cartitas van ser prenent una banda metafòric a l'voltant de temes quotidians però que sabíem sense haver-ho acordat tancaven significats comprometedors; un llenguatge en clau únic, que va néixer amb el ditet i va acabar amb la espumilla fonent en la meva boca ...

Una espècie d'evasió a l'impossible ens va impedir preguntar coses que no volíem sentir. No ens demanem el número de telèfon mòbil, només el correu, semblava ser suficient i, llavors, a aquella hora de la matinada en què tot just sonen gats a la teulada i xiulets de vigilants passats de moda, vam acordar veure'ns a l'endemà en un Expresso Americà de San Pedro Sula.

Va ser llavors, que em vaig adonar que hores eren, i en la mateixa sensació de feia chorromil anys em vaig banyar dues vegades, em vaig rentar les dents XNUMX, una altra i una altra, vaig fer gàrgares amb el esbandida iodat i em vaig gastar gairebé quaranta minuts amb la gelatina davant el mirall per disminuir els cabells blancs de la vida. Nervis, incomoditat, desesperació, tal com en aquells dies; vaig tenir la intenció de enviar-li un missatge més però em vaig penedir davant la por de descompondre la cosa o la sensació que fos interceptat per algú més ... algú més ... una altra persona ...

Em vaig dormir un parell d'hores, en un somni entretallat. Era una estranya sensació de voler sortir corrent i la calma que produïa la mirada d'aquella noia a la pista, amb la punta de la seva llengua fregant suaument el llavi superior. Amb els seus ulls mig oberts, bonics, però anats en l'afany per concentrar totes les papil·les gustatives per discernir la espumilla en el umami, O el que quedés d'aquest en un recent petó robat enllà darrere de la casa d'on vivia Laura i Baudilio. I després em despertava i inevitablement recordava els seus ulls tancats, les seves celles frunzides de passió quan ens van donar l'ordre de finalitzar aquest tercer petó, les seves mans pressionant la meva esquena per no deixar-se anar i la pessigolles que produïa la seva mossegada suau en el meu llavi superior ...

______________________________________

I allí estava jo, assegut a la taula del Expresso, amb la meva segona tassa de Moka quan va caure el missatget que esperava.

-Estic al parqueo, on ets?

Vaig treure el cap per la finestra i un únic acte Turquesa estava estacionant en reversa.