Al dors de la mà
Altres vegades havia tocat la mà, ni es quantes, ni sé si moltes, no que mai, potser mai, no així. Però la confusió d'iniciar aquest escrit és gairebé innecessària quan el que ha estat ja no té sentit amb una fita que esborra la història del que no era. No que mai, no així.
Tot va iniciar amb l'innocent toc de l'extrem unguial de les nostres ungles, la teva delicada i llarga, la meva conseqüència de la rutina, sobretot en la broma de l'contacte digital de la pel·lícula ET Rechinante, incòmode, insípid, poc graciós. L'estàtica de la catifa de la sala de classe va fer un lleu guspira en el tercer falenge, just en el toc de les llemas, cosa que em passa a cada estona en el meu costum d'arrossegar els peus i la teva freqüència per les plantilles de goma. Allà va acabar, no hi va haver més.
La tarda es va anar en la desesperació de l'Datashow escalfant meus orelles, la desesperança per acabar el dissabte, les riallades de fotografies d'altres temps que no tornaran. Va arribar l'hora, la tarda, la nit, com si tot fos un dia més. L'espera per sopar, per que arribessis, per que et rieres. Un cop més, la salutació a la mà tímida, la riallada inevitable de la vida, la mirada honesta de el respecte, els afanys que cal atendre.
Però en la fosca entrada d'aquell recinte, amb l'enramada a dalt de lianes en desordre vaig sentir el frec suau de el tors de la mà en la meva. Abans o després, amb la mateixa i més intensa sensació de seient de davant del meu acte; una de anada, una de vinguda, suau i innocent de la estretor de l'portal i la precaució de el pis de pedra incert. Va ser esgarrifós la sensació de la teva suau pell en els 19 borrissols de tot just 1.83 centímetres quadrats de dors de la mà. En regressió logarítmica es erizaron portant aquella sensació pel fol·licle, fins a la base, amb reacció de pell de gallina traspassant els estrats corni, lúcid i espinós i finalment rechinando fort en os escafoide. Després en radical positiva, en menor intensitat però similar connexió, tangent cap a una constant per no oblidar la fita.
Va ser un retorn inesperat a un moment de la meva infantesa quan crec haver-te vist en un altre lloc. Amb el mateix somriure, assaborint la palleta de l'refresc, mentre amb la cella em miraves com si no existís ningú més. Enrere quedaven els altres records, quan t'hauria vist en les casualitats d'aquestes voltes, amb el mal gust de la polsegosa carretera quan es queda enrere, en la distància i l'oblit d'avorrits pobles. Tan lluny com el pensament, tan fred com la cordialitat, un altre dia, una altra nit, un altre divendres, que més dóna ... no es vagi ... no m'oblidi ...
Vaig poder experimentar qual pergamí en trarrosque invers devorant la intensitat de la teva suau pell, a mesura que avançava des d'un punt d'inflexió inexistent sense que la integral sigui composta, el contacte des del @gotado metacarpià fins al falanje on comença aquesta història. Aquesta o l'altra, la teva, la meva, la vida mateixa. Cada centímetre de el dors de la mà em va recordar que existeixo, en la inoblidable sensació d'un dimarts a la nit, no aquest, no els últims dos.
Llavors el vaig estranyar. El romanç de l'dors de la mà fregant la meva, sense voler o bé volent a el compàs del teu somriure des de la pestanya esquerra, on sembla haver-hi un lunar i just abans que caigui el pèl sobre el teu rostre; ni molt, ni poc, floc a floc. Aquesta mateixa sensació que causa una tarda de dissabte, amb l'emoció de dijous que se'n va anar, quan tot sembla ser de nou igual. En l'acceptació de l'estatus, amb el bon humor per amagar l'estrès i de nou, aquesta sensació que tot serà igual. De nou, ni tan nou, amb el record d'aquell moment que va superar el sublim.
Amb i sense l'esperança que hi haurà un altre, millor. Amb el dors de la mà, un altre dilluns, no com aquests dimarts, si com aquests, no amb ningú més.
